soslaio

eu sei que ela olhou para aquela pedra parada no meio de tudo - montanha mata medo - e pensou no meu rosto. por que estavamos naquela fase em que qualquer superficie é matéria projetiva bastante, e não basta trocar calores afetos umidades languidas.
queremos mais, marcas de quase sangue na pele, um sapato emprestado, olhar de lado, beijo no soslaio da boca.

encosta

a encosta anoitecia pelas beiradas.

o vento salgado crispava o resto 

de sol,

acossando a sul.

o barulho umido de mata atlantica,

os jaburus, besouros inofensivos, 

peixes, filhotes de peixes.

o lusco fusco é o quando

se o tempo para.

ou liberta

ou prende.

nas matizes do bem azul

ao rosa laranja e escuridão.

esperei o dia todo no sol.

a pele curtida.

atritada no vão das pedrinhas de areia,

pontilhão de quenturas emancipadas.

a pele a noite vibra

calores passados.

ela veio somente no parar do tempo.

trazia uma pequena canoa nas costas

vagarosa e vasta.

quando chegou ao meu lado 

depositou a embarcação na beira mar

e sorriu

como que dizendo - é sua.

a canoa era toda beirada

e o fundo era o próprio mar.

não seria capaz de levar a lugar algum.

olhei para seus olhos de novo.

sua calma mordiscava a pontinha dos meus dedos.

era de outra travessia 

ela dizia.

então demoramos ali,

esperando o inimaginável 

que poderia nos demover

do durar

que ela cavou para nós.