olhos

martela as teclas de madeira antiga. embora a luz amena, nada na sala te acalma. cada nota gritada, a falta de ritmo escandaliza

os vizinhos ausentes.

eleva

embora os pés tijolos no chão.

não há nada que se beba antes do fim.

o concerto se baseia em vapores mais sutis,

os olhos

mais claros pela mentira contada

coragem da verdade daquele momento.

enquadrada pela janela, a outra

vida.

fora

todo calor se dissipa.

o ódio tornando quase harmônico pelo esmurrar do piano,

crê em um deus da ira.

o fora lá é ensolarado,

a menina passa olhando para dentro e nada vê.

é como conversamos e você se detém nos meus olhos,

minhas janelas estão embaçadas.