mão

minha mão sempre foi pequena e branquinha.
embora meus braços vestissem
blusas grandes
e pequenas
e rosas com listras coloridas
e brancas.
embora meus braços tocassem o comanche do videogame,
e a bola,
e o lápis,
e a mãe,
e o lanche,
e o filme,
e o livro,
e o menino,
e a menina.
embora minha mão tentasse alcançar a musica (e nunca tenha conseguido),
meus dedos sempre foram pequenos e brancos,
quase gordos,
quase infantis.
minha mão sempre se pareceu com a minha mão,
embora tantas fases tenham imprimido,
frases do nirvana nas minhas paredes,
e árvores,
e tinta branca,
e quadros alheios,
e de repente uma chave de uma casa
que não é essa que sempre foi minha.
a mesma mão que já esqueceu e já lembrou,
e já tocou tudo e tantos,
e já tocou, e já destocou.
a mesma mão,
pequena
e branquinha.
persiste.