tempo

naquela cidade em que o menino morava.
essa cidade dentro da cidade, como ele,
que olhava.
no centro do espelho,
no meio do buraco
que a traça havia roido
num livro.

ele olhava para mim,
mas não me via.
e eu sinto falta
da ausência sincera
que o seu olhar
tocava sobre a minha pele,
branca demais.

luz baixa,
e móveis antigos.
sensações de um ontem antigo,
e a dor de uma cidade
cinemascope.

as coisas passam
como num filme
alugado sem pretensões
numa quinta a noite.

a flor do meu quarto
não tem cheiro.
mas não precisa de amor.

o olhar no espelho espera.
aguarda.
enquanto isso o vento sai de uma janela
para entrar por outra.