o preço da roup'atirada no chão, do cigarro apontando para outras feridas mais intimas, da marca do chicote nas costas. o preço do golpe que engole o mundo em si mesmo. o preço do silêncio que morre de dor. (porventura de amor) o preço da promiscuidade que não tem nada com o sentido de estar vivo agora.
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o preço da roup'atirada no chão, do cigarro apontando para outras feridas mais intimas, da marca do chicote nas costas. o preço do golpe que engole o mundo em si mesmo. o preço do silêncio que morre de dor. (porventura de amor) o preço da promiscuidade que não tem nada com o sentido de estar vivo agora.
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