na porta do hospício nasce uma erva, encruzilhando dúvidas no entrar e sair. as cores utópicas daquele lugar branco bege no máximo marrom se infundem de verde. os internos mascam, os funcionários fazem grandes panelas de sopa. o jardineiro teima em podar.
quanta bobagem, a erva sempre volta a nascer,
e os loquinhos ficam olhando pro lado de fora sabendo que quem está do lado de fora
são eles.
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