zanzibar

é o último andar do edifício.

lá embaixo a cidade zune,

mantra infindável da pressa.

na sala ampla

luz baixa

e sombras alongadas,

ele está sentado no sofá com um cigarro entre os dentes.

olha com desconfiança o exemplar de um livro recente de um jovem escritor.

faz anos que ele resenha livros para sua coluna,

e a sensação de antecipar frustrações prováveis

lhe é muito familiar.

ele deve devorar as 212 páginas nessa noite,

mas não tem fome.

ele abre ligeiramente contrariado a primeira página

e começa a ler o prefácio,

alcoólico, de um colega de profissão e saco.

na rua um carro passa cantando os pneus,

o som característico da canalhice

sempre à espreita

sempre à espera.

ela aparece como quem vem do nada,

apesar de morarem juntos à 25 anos.

as escuridões sobriamente calculadas

revelam seu rosto aos poucos.

seu cabelo liso e bem escuro,

matriz árabe

de corpo e mistério.

ela se dirige ao som

e coloca um disco da Billy Holiday.

ela dança ligeiramente,

com o corpo quase parado.

olha para ele num convite mudo,

como se eles fossem muito jovens,

como se não estivessem casados a tanto tempo.

como se.

ela convida e ele se levanta.

menos porque o livro certamente seria uma frustração,

muito possivelmente porque às vezes,

contrariando todas as equações dos pessimistas,

a vida imita a si própria

e infla dentro do possível

o simples

e o lindo.